Ne perdons donc pas une minute de plus, et attaquons le sujet du jour, un peu plus sérieux peut-être que l'article précédent, et sans référence à Ben Stiller, ne pleurez pas je vous en prie.
Vous avez sans doute remarqué, à moins de vivre reclus dans une grotte (je respecte cet audacieux choix de vie), que le soleil a pas mal tapé sur la capitale ce week end, donnant à chaque centimètre carré de pelouse un air de festival estival (ça sonne bien hein ?). Gambettes pâlichonnes et ventres encore pleins des agapes d'hiver se sont donc exposés à ces premières chaleurs de l'année.
Ce strip-tease généralisé, assez réjouissant après de longs mois de grisaille tant météorologique que vestimentaire, s'est accompagné d'un certain nombre d'expériences personnelles en rapport à l'expression corporelle auxquelles je n'aurais peut-être pas prêté attention en d'autres circonstances.
Vendredi: les danseurs du Louvre
Prenant mon courage à deux mains, et surtout à deux pieds par la suite couverts d'ampoules, je me suis rendue directement après mon stage à la nocturne du Louvre, où j'ai passé plus de 3h30 à admirer Joconde, Dentellière et autre Liberté guidant le peuple. Au détour d'une galerie, je me trouvai soudain face à face avec un jeune couple vêtu de tuniques colorées et entraînant toute une foule à danser le menuet. Des dizaines d'hommes, femmes et enfants de tout âge avaient ainsi colonisé l'une des salles et apprenaient au son des violons et violoncelles une danse d'un autre temps. Plus loin, j'aperçus par une fenêtre de jeunes gens dansant un ballet féérique dans la cour, au son d'un piano qui m'était inaudible et ne rendait la danse que plus mystérieuse. Une fenêtre plus loin, les danseurs avaient disparu. Quelques temps plus tard, ils réapparaissaient dans une autre cour, dansant sur une nouvelle mélodie qui m'était toujours inaccessible. J'avais vu il y a quelques temps l'exposition Les Fantômes du Louvre d'Enki Bilal, dans la salle des Sept Cheminées. Mais je me demandai ce soir-là si ces danseurs éphémères n'étaient pas les véritables esprits qui hantaient ce musée, avec une grâce incomparable.
Samedi matin: le trio du métro
Dans un grand élan masochiste je pris le métro à 10h un samedi matin pour me rendre la Cité des Sciences. Dans le métro je luttai griffes et crocs pour récupérer une place assise. Mes voisins de trajet étaient trois compères plutôt atypiques: un jeune rappeur afro-américain, une vieille danseuse de flamenco latino et une jeune fille d'Europe de l'Est d'après son accent. Dans un sabir franco-hispano-anglo-slave, ils discutaient tels trois conspirateurs de leur amour commun, la danse. La jeune fille faisait part de ses craintes à ses aînés: "Danser avec un inconnu est mal, je sais, j'essaie de ne pas y penser et croire que je danse seule, mais l'autre se rappelle par ses gestes, son rythme et ses pas et je ne peux ignorer le péché que je commets. Si ma famille savait ils me renverraient au pays, mais j'aime trop danser, là-bas je ne pouvais pas danser, je ne veux pas partir." Ce genre de situation un peu irréelle est une des raisons qui fait que malgré l'odeur d'urine, les fous, les clochards, la chaleur et la crasse j'aime quand même le métro. On capte des fragments de vie qui nous marquent et nous donnent envie d'en savoir plus mais en vain, comme la page déchirée d'un livre abandonnée sur un banc. Sans connaître la situation de la jeune fille, on pouvait percevoir sa détresse mais aussi sa passion quand elle parlait de la danse, cet amour interdit pour qui elle risquait tout. Mais la question qui reste depuis en suspens dans mon esprit est la suivante: comment ces trois personnes aux vies si différents se connaissaient-ils ? Quel hasard avait fait ses croiser leur chemin ?
Samedi après-midi: L'homme/femme des Arts Déco
Dans ma grande sagacité, j'ai profité du beau temps pour visiter d'autres musées parisiens désertés, dont le splendide musée des Arts Déco (que je vous recommande par ailleurs fortement). Qui vis-je soudain déambulant entre une commode du XVIIIème et la statuette d'un cupidon fort joufflu ? L'homme/femme.
L'homme, de la tête à la ceinture: la soixantaine, les cheveux gris encore bien fournis, soigneusement coiffés, un air érudit et sérieux, un pull vert, un carnet de notes à la main.
La femme, de la ceinture aux orteils: la vingtaine, des jambes longues, fines et élancées, parées de collants gris et enserrées dans une minijupe en molleton, les pieds sertis d'escarpins à bride argentés, le pas alerte et bondissant.
Une seule et même entité réunissait ces deux personnages. Je n'ai pas résolu le mystère de cet(te) homme/femme aux jambes à faire pâlir d'envie un mannequin, mais le personnage m'a paru tout à fait en accord avec ce musée mélangeant splendeurs des siècles passés et art d'avant garde. Peut-être ai-je vu le fantôme des Arts Déco. Ou peut-être devrais-je arrêter la chicha.
Voilà, c'est la fin d'un article un peu ésotérique et nombriliste mais qui me tenait à coeur, tant la question du genre et de l'expression des corps demeure encore aujourd'hui un sujet houleux. Nous rencontrons tous au quotidien des situations comme celles-ci, surtout dans une ville cosmopolite et foisonnante comme Paris, n'hésitez pas à partager les vôtres (si elles sont intéressantes, sinon allez plutôt regarder les derniers épisodes d'HIMYM en pleurant, mauviettes)
